Y fue esta sensación que la llevó, finalmente, a decidir montarse su vida por otro lado, sin mí.
No tardó en llegar un tipo aparentemente perfecto: educado, guapo, hijo del dueño de una clínica privada prestigiosa en su ciudad. Me dijo por teléfono que estaba confundida, yo le respondí que no podía ayudarla a decidir, o algo parecido.
Al día siguiente, llorando, me explicó que ella no se sentía bien sabiendo que yo tenía novia, que me quería mucho, pero no podía seguir así. Patada en el culo.
*
Experimento: un tipo posa para la cámara, apoyado en su fusil, rodeado por una docena de negros muertos sobre una carretera ancha. Detrás del tipo, a varios metros, una ametralladora sobre una especie de trípode. Cerca de algunos cadáveres hay fusiles caídos. Marine posant devant son “tableau de chasse” en Haïtí, 1915. Bettman Archives; en el pie de foto.
Con este experimento se demuestra que sí, que muchas veces una imagen dice más que mil palabras. Y nada más.
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Patada en mi culo y comienzo de su relación con el hombre perfecto. Mi amor recurrente desapareció. Yo seguí con mi vida y mi futuro prometedor, aunque cada vez menos. Menos futuro y menos prometedor, digo, porque la relación con mi novia perfecta comenzó a enfriarse, paranoicos sexuales por la supervisión agobiante de sus padres bien pensantes, y por los impulsos destructivos de mi sociopatía.
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