WORK IN PROGRESS

domingo, 31 de agosto de 2008

guia de barcelona para sociopatas (2007): fragmento

Aturdido por apariciones como ésta el protagonista de la novela de suspense (que soy yo) no tuvo más opción que preguntarle a un amigo psiquiatra qué carajo podía hacer para no ver sospechosos por todas partes. Pero el amigo psiquiatra (Slavko Zupcic, Sucio, en español) pensó que mi paranoia era chiste, ejercicio literario, o algo así. Y es que Slavko, además de psiquiatra, es escritor, y juntos formábamos, en V., la escuela literaria de V., que agrupaba a los narradores menores de treinta años más prestigiosos del país (nosotros dos, indiscutiblemente). La escuela de V. se caracterizaba, sobre todo, por la profunda y sincera búsqueda y reflexión escatológica, en el buen sentido de la palabra. Slavko llegó, por ejemplo, a publicar en el principal diario del país un cuento en el que narraba las reflexiones del muñón de la pata de un perro cojo obligado a sodomizar cada noche al amo del perro. Alta escatología.
Slavko no sólo se negó a tratar mi paranoia (la del protagonista de la novela de suspense, que era yo), sino que además me hizo invitarlo a tomar cervezas, para pagarle el no sé qué.
En una mesa de un bareto, en Gracia, estábamos comentando el concierto de Messiaen cuando, no sé cómo, saltó a la conversación el antiguo profesor de acordeón de Antonia:
—Ese maestro Casas es un personaje interesante, es un viejito enano y flaco, de aquí de Cataluña, que tiene toda la vida allá —dije yo, mirando a Clara.
—Se fue por lo de la guerra —Antonia.
—Compone unas cosas stravinskeanas no tan malas… creo que tiene mucho futuro, pero el problema es que ya se va a morir —yo.
—¡Cónchale, no digas eso! —Antonia.
—Joder, pero es que se está acabando, ya casi no camina y huele mal. ¿Qué edad tiene? —yo.
—¿Tú sabes que ese carajo cuando llegó allá era albañil, y comenzó a dar clases de música por una apuesta que ganó en un bar? —Slavko.
—¿Cómo es eso? —Antonia.
—Apostó que podía tocar Para Elisa con las nalgas y ganó —Slavko.
—¡Qué mentira! —Antonia.
—Eso no se puede, mojonero —yo.
—¡A pues, te lo juro poeta, el tipo tocó Para Elisa con las nalgas! —Slavko.
—¿Y tú de dónde sacas eso, quién te lo dijo? —yo.
—Mi tía, Petrica Saldivia —Slavko.
—¡Ah, la que toca la Patética con las tetas? —yo.
—Claro, esa misma, la que tocaba el principio de la Patética con una teta —Slavko.

paris: vidrios





viernes, 29 de agosto de 2008

www.piedepagina.com



Desde hace unos cuantos meses un autor peruano, llamado Diego Trelles, ha estado preparando una antología de escritores latinoamericanos nacidos entre 1970 y 1980. Sé, por lo que he visto, que la selección es bastante completa y se basa en criterios literarios, no de amistad (por ejemplo, yo mismo no conocía al autor de la antología antes de que me pidiera los textos). Estoy seguro de que vale la pena darle una vuelta, hay varios cuentos buenos y es una manera fácil de saber qué está escribiendo esta generación. El vínculo a la página es:

www.piedepagina.com

La crisis de la modernidad (1997): fragmento

Se juzga más fácilmente de lo que se obra, y muy pocas veces se obra según se ha juzgado.

Quien juzga come poco, pero come bien.

Quien juzga ama mucho, pero por ser pocas las veces que ama, pues ocupa su tiempo en andar juzgando, se juzga poco amado.

Juzga mucho quien bebe poco, aunque el borracho es gran hablador, y por lo tanto, juzga a diestra y siniestra.

El poeta mientras más juzga más destruye de su obra; y si alguna vez juzgara todo y perfectamente, nada de su obra dejaría, pues es la poesía ambiciosa y el ingenio siempre es menor que la ambición.

Juzgó uno: No había nada tan grande para los romanos como el triunfo. Y por querer juzgarse triunfador, el conejo se comió al león.
Dejando sin orden a la selva.

Juzgó uno: No debe ser molesta la novedad que es útil. Y juzgó bien toda novedad, permitiéndose a la cabra parir monos, a quienes la madre educó como ovejos.
Y ésa es la raza humana.

Juzgó uno: Es pues, la patria, cosa saludable. Viejo y tosiendo.
Y muy malamente enfermo muriendo en su casa el ratón, envenenado.

Juzgó uno: No hay obra. Tanto lo dijo.
Que al tiempo era conocido por este decir.

compieges: castillo exterior





jueves, 28 de agosto de 2008

guia de barcelona para sociopatas (2007): fragmento

Otro ejemplo: debido al problema del excesivo número de ancianos que circula por algunas zonas de Barcelona, la Generalitat se ha visto obligada a colocar en las esquinas unos depósitos verdes donde se deja a los abuelos que fallecen sobre las aceras.

Los depósitos miden un vejete de largo, dos de ancho, y tres de alto; es decir, los depósitos están hechos para guardar a seis ancianos de tamaño medio.

Una vez encontré un depósito con ocho cuerpos y tres cuartos de otro, pero seis cadáveres eran ancianitas que, en general, son más bien pequeñas.

Cada año, el sistema de recogida de estos depósitos es más complicado. Hay poca gente que, así porque sí, quiera encargarse del trabajo. Para resolver el asunto la Generalitat importó, justo después de las Olimpiadas, algunos vecinos de las riveras del Ganges.

Durante la primera mitad de los años noventa la idea pareció funcionar, pero cuando los del Ganges se enteraron de que, en estas tierras, el orden y la función de las castas depende sólo del dinero, dejaron el negocio de la recogida de cadáveres para montar cadenas de badulaques.

Ahora el problema es doble. Por un lado, los depósitos se llenan y, en verano, los turistas regresan diciendo que la ciudad apesta. Y por el otro lado, los badulaques de los del Ganges están desplazando a las botigas de esquina tradicionales, no sólo porque venden los productos frescos, sino por su asombrosa flexibilidad horaria.

Desde que se levanta, el del Ganges ya está en su puesto de trabajo. Como no sabe ni contesta en catalán (creo que desconoce la existencia de esta lengua), carece de vida social y no entiende nada de lo que dice la televisión. Se aburre. Por eso, a las ocho de la madrugada abre la persiana metálica del badulaque y se sienta en la caja registradora a mirar el mundo usando los espejos convexos de los pasillos. Hacia la medianoche, cuando le entra el sueño, baja la persiana metálica, descorre la cortina, y se acuesta a dormir. De lunes a domingo, cada día del año.

bretana: marea baja





martes, 26 de agosto de 2008

La crisis de la modernidad (1997): fragmento

(El SUICIDA hace aparecer un arma de fuego y se dispara en el paladar desprendiéndose el alma, quien comienza a vagar por el teatro. EL PUBLICO se la aparta con los brazos como a malos olores)

EL SACERDOTE (pseudocompasivo).- Que Dios te perdone, pecador.
EL ALMA DEL SUICIDA (a sí misma).- ¡Apúrate! ¡Apúrate!
DIOS (grandioso).- ¿Quién es ese?
CORO (natural).- Un suicida.
DIOS.- ¿Qué busca?
CORO.- Los cielos.
LA MANO DE DIOS (extendiéndose).- ¡Hasta allí!
EL ALMA DEL SUICIDA.- ¡Oh mi señor, perdóname por haber practicado tan horrendo crimen!
DIOS.- ¿Cuál crimen?
EL ALMA DEL SUICIDA.- El suicidio y, el peor de ellos, el haber querido morir absolutamente, el desear la nada.
DIOS (como pensativo).- ¿no existir más?
EL ALMA (bajando la cabeza).- Sí.
DIOS.- ¿No quieres morir?
EL ALMA.- No.
DIOS.- ¿Y por qué matarte, entonces?
EL ALMA.- No creía en el cielo de la religión.
DIOS.- ¿Cuál religión?
EL ALMA.- La cristiana, única religión verdadera.
DIOS (como recordando).- ¿Cristiana?
EL ALMA.- De Jesucristo.
DIOS.- ¿Jesucristo?
EL ALMA.- Hijo de Dios.
DIOS.- ¿Mío con quién?
EL ALMA.- Con la virgen María.
DIOS.- ¿Virgen María?
EL ALMA.- Señora de José, fecundada por el Espíritu Santo.
DIOS.- ¿Espíritu Santo?
EL ALMA.- El tercer componente de la Trinidad, con Dios Padre y Dios Hijo.
DIOS.- ¿La Trinidad?
EL ALMA.- ¿Me engañaron?
DIOS.- ¿Quiénes?
EL ALMA.- La religión... esto no se parece a lo que me habían ofrecido. ¿Le puedo preguntar algo?... ¿está el Ser Supremo verdaderamente feliz?.
DIOS.- ¿Feliz?
EL ALMA.- Satisfecho, complacido, agradado...
DIOS.- ¿De qué?
EL ALMA.- De todo.
DIOS.- ¿Todo?
EL ALMA.- Todo lo creado.
DIOS.- ¿Lo creado?
EL ALMA.- Todo lo que hay.
DIOS.- ¿Qué hay?
EL ALMA.- Las montañas, los ríos, los árboles, los peces, los insectos, las iguanas, los pájaros, los animales, los hombres...
DIOS.- ¿Los hombres?
EL ALMA.- Y las mujeres.
DIOS.- ¿Dónde?
EL ALMA.- En la tierra.
DIOS.- ¿La tierra?
EL ALMA.- El mundo.
DIOS.- ¿Cuál mundo?
EL ALMA.- ¿Es Ud. Dios o está haciendo suplencia?
DIOS.- ¿Suplencia?
EL ALMA (aparte).- No sabe nada.
DIOS (aparte también).- nada... nada... nada... ¡NADA!

(DIOS piensa en la nada y el ALMA DEL SUICIDA deja de existir, absolutamente. EL ALMA sale, definitivamente, por supuesto)

paris: gente





lunes, 25 de agosto de 2008

www.piedepagina.com



Desde hace unos cuantos meses un autor peruano, llamado Diego Trelles, ha estado preparando una antología de escritores latinoamericanos nacidos entre 1970 y 1980. Sé, por lo que he visto, que la selección es bastante completa y se basa en criterios literarios, no de amistad (por ejemplo, yo mismo no conocía al autor de la antología antes de que me pidiera los textos). Estoy seguro de que vale la pena darle una vuelta, hay varios cuentos buenos y es una manera fácil de saber qué está escribiendo esta generación. El vínculo a la página es:

www.piedepagina.com

La crisis de la modernidad (1997): fragmento

EL POETA (poético otra vez, en tono un poco ridículo).- Tengo un poema que es también una lección:

BALADA DEL MAL MARIDO

Agachado junto al río,
sacando de mi vientre el peso podrido
que duro e inflado me mantenía,
llegó una damita tan bella,
que parecía hecha a la medida de mis dedos.

Blanca como la lana,
a los comerciantes cantaba:
"¡Desgraciada!, me han entregado a un cualquiera,
¡Preferiría divertirme a tener dinero y llorar luego!."

Agachado, la saludé en voz alta,
Llamándome hijo de María,
Por ser ésto lo que soy;
Ella me respondió, como convenía:

"¡Jesús, Bienvenido seas!
Mi amigo dulcemente te pido ser,
Y escucha cómo mi marido me bate abajo,
Plop plop así así,
Para luego decirme: Te amo.
¡Preferiría divertirme a tener dinero y llorar luego!"

Me animé, preguntando: ¿Eres de París?

"Muy ciertamente, señor;
El hermano de un puente es mi marido,
Sobre él las vacas y los perros,
Los carros con joyerías,
Mis nobles hermanos.
Pero es mi marido de los malos el peor,
Y con él el oro es marrano.
¡Así, nunca será mi dueño!
Fiel, risueño, bondadoso, caballero,
Habla siempre simple y suave,
Y quiere joder cuando no quiero.
¡Preferiría divertirme a tener dinero y llorar luego!."

Malos aires me llegaron,
Desde el suelo, el cielo, y la mujer,
Y por no saber más, supe mi tarea cumplida.

"¡Desgraciada, me han entregado a un cualquiera!"

Y yo quise salir.

"¡Ay, si Dios me amara (suspiro)!
Yo sabría amarlo bien,
Y así el desgraciado de mi marido,
Perdería sus noches buscándome,
En el bosque y en sus ramas,
Y entre las putas de París,
Sin encontrarme jamás,
Estando yo con Dios en la cama"

Así, ¿es la vida sueño?..
EL PUBLICO (adormitado).- ¿sueño?
EL PUBLICO (mirando a los demás, buscando compañía).- El poema es bueno, pero no entendí lo del marido como un puente.
EL PUBLICO (sin querer oír razones).- El poema podría ser bueno si dijera otra cosa.
EL PUBLICO (FEMENINO).- El poema no es bueno, es excelente.
EL PUBLICO (FEMENINO).- Fiel retrato psicológico.
EL PUBLICO (FEMENINO).- De gran pureza formal.
EL PUBLICO (FEMENINO).- Desarrolla su anécdota.
EL PUBLICO (mirando a los demás, buscando compañía).- Aunque un poco difícil de entender.
EL PUBLICO (consensuando).- ¿Alguien entendió lo de que el marido es un puente?
EL PUBLICO (que se entusiasma).- ¿Y lo de que pueda estar con Dios en la cama?
EL PUBLICO (consumista).- ¿Es que tiene Dios una cama?
EL PUBLICO (fisiológico).- ¿Duerme, acaso, Dios?
EL PUBLICO (teológico).- Dios descansa, pero no duerme.
EL PUBLICO (filológico).- Deberías hacer el poema otra vez, con cuidado, para que se entienda todo.
EL PUBLICO (estudiantil).- Porque yo lo del sueño todavía no lo entiendo.

bretana: iglesia





domingo, 24 de agosto de 2008

La crisis de la modernidad: fragmento

EL AUTOR.- Cualquier idea debes tener de lo que vas a encontrar aquí, aunque muy probablemente no sea eso lo que encuentres. Puedes buscar y encontrar algo, pero nunca lo que has buscado. Eso que buscas debe salir de tu mano, no de la mía, y mejor, que no salga de ninguna mano. Puede salir de tu pie, si caminas bastante. Puedes salir tu, si quieres, pero no de tu mano. Salir de tu mano y acabar manco son el mismo acto. Porque aunque se persevere, nunca se encuentra. Por ejemplo: Felicidad alcanza el bondadoso, alegría el feliz; y ninguno sabe lo que ha buscado. Sabiduría el sabio, sólo cuando cree serlo. Bondad, el malo, cuando actúa en contra de su corazón. Diversión, los vecinos del payaso, porque el payaso nunca se divierte consigo mismo. Y tontería cualquiera, que no hay que buscar las cosas que llegan solas. Como se ve, todos encuentran lo que buscan, porque no lo han buscado. Grandilocuencia encontramos quienes nos creemos artistas. Sobre todo, cuando nos creemos artistas. Y pérdida de tiempo cualquiera que está buscando algo en una obra de arte, porque, como dije, nunca se encuentra lo buscado, y menos, en las obras de arte. De cualquier forma, el tiempo se pierde de cualquier forma, unas más felices que otras, pero se pierde igual... al final, sólo importa el tiempo que se pierde, y no cómo se ha perdido...

paris: gente




sábado, 23 de agosto de 2008

guia de barcelona para sociopatas: fragmento

Como no teníamos dinero para malgastar en ocio, y mucho menos en cultura, busqué la oferta gratuita de la ciudad.
En Sudacalandia existe la fantasía de que toda España, excepto Barcelona, es una tierra de ignorantes y de bárbaros; pero cuando uno vive en Barcelona se da cuenta de que hay mucha más actividad cultural en las capitales sudacas que en Barcelona, sobre todo, si consideramos los atracos, asesinatos, accidentes de tránsito, palizas y peleas callejeras, hurtos y arrebatones como manifestaciones naturales del teatro de calle local.

Para pasar el rato sin gastar dinero lo típico en Barcelona, como todo el mundo sabe, es caminar por La Rambla, por «el arenal», como le decían los moros, «ramla».

Teatro
Así que me llevé a Antonia a pasear las Ramblas y en una aglomeración que anunciaba una estatua viva, un hombre antorcha, un malabarista, unos bailarines de tango, o algo peor, encontramos el primer espectáculo de teatro callejero que vimos en la ciudad.
—¡Coño Antonia mira aquel tipo!
—¡¿Cuál? ¿Dónde? ¿Quién?!
—Aquél, el morito, mira cómo le pasa [el dorso de] la mano por los bolsillos a los turistas.
—¡Oye sí! ¡Y nadie se da cuenta!
Sí, otro morito que, con un golpecito en el hombro, le señaló al morito de la mano en dirección nuestra. El de la mano nos miró y pasó frente a nosotros soltando:
—Hay que bagar bar ber —y desapareció.
Luego pasó el otro, sonriendo como el anterior, soltando:
—Brofesional… es un arte… un arte.

Un poco más allá, mientras esperaba que Antonia meara apurada en un agujero de comida rápida, vi que a dos pasos un morito metía la mano dentro del maletín de un comensal. Me acerqué al comensal para avisarle que lo estaban robando. El morito de la mano en el maletín desapareció y apareció otro morito, el comensal, el dueño del maletín, que era colega del doctorado.
Mi colega creía que lo estaba saludando. Y sí, ahora lo estaba saludando, aún más sorprendido que él por la coincidencia; pero también estaba tratando de explicarle que lo había estado robando un tipo que se había metido entre la gente del local, que lo buscara, porque todavía estaba adentro.
—No basa nada, en ese maletín sólo hay libros.
—¿Libros?
—Sí, sólo libros.
—¿Nada de dinero?
—No, no dinero. No dengo dinero.
—¿Nada de valor?
—No, nada… abenas dengo bara bagar comida… dengo beca en doctorado, y beca da boco… dreinda mil besedas.
—¡Coño! ¿Treinta mil apenas?
—(… )
—¿Y entonces cómo vives?
—Rebardo coreo en la mañana… coreo comercial.
—Ah… ¿y pagan bien?
—No… bagas mucho y bagan poco.
—¿Sí?
—Es lo gue hay.
—¿Y tu familia?
—Familia muy bobre, en Fez no hay drabajo… a beces enbío boco de dinero… si buedo ahorrar un boco.
—¿Y puedes?
—A duras benas.
—Joder, de verdad que es admirable.
—Así es la bida… es duro, bero hay que luchar.
—¿Y no has intentado encontrar otro trabajo mejor pagado?
—No buedo, tengo bisa esdudiande… si drabajo sin babeles bueden quitar bisa esdudiande y beca y desbués debordar.
—O sea que por un lado te dan una beca de mierda y por el otro una visa que no te deja trabajar.
—Algo así.
—Coño… y entonces ¿cómo vas a hacer?
—Seguir luchando mientras bueda… es brobable, muy brobable, que el compañero ladrón sea begario… aquí ladrones, casi siembre, begarios dogdorado.
—¡¿Sí?!
—Sí, es así, amigos barios.
—Claro… profesional, un arte.

paris: art deco





viernes, 22 de agosto de 2008

www.piedepagina.com



Desde hace unos cuantos meses un autor peruano, llamado Diego Trelles, ha estado preparando una antología de escritores latinoamericanos nacidos entre 1970 y 1980. Sé, por lo que he visto, que la selección es bastante completa y se basa en criterios literarios, no de amistad (por ejemplo, yo mismo no conocía al autor de la antología antes de que me pidiera los textos). Estoy seguro de que vale la pena darle una vuelta, hay varios cuentos buenos y es una manera fácil de saber qué está escribiendo esta generación. El vínculo a la página es:

www.piedepagina.com

compieges


.


lunes, 18 de agosto de 2008

holanda: molinos




las disculpas

que acabo de terminar la novela y ando con la creatividad seca; que no sé cuánta gente entra al blog por las fotos, y cuánta por los textos, pero he visto que las visitas han bajado más o menos a la mitad; que ya se me ocurrirá algo; que supongo ya estaré pegando en un par de semanas textos más o menos decentes, indecentes, perdón; y que mientras tanto, sigo con las fotos, que para ellas no importa lo de la creatividad

domingo, 17 de agosto de 2008

amsterdan: geometrias

.