el amor es un producto patrocinado por los fabricantes de condones (continuación)

La maleta que le dejé a mi amor recurrente (para que me la envíe, si me quedo viviendo del otro lado del mundo) tiene: reconstrucciones de la música de Grecia y de Roma antiguas, y los Carmina Burana medievales restaurados (por la espontaneidad pensada y preparada, porque soy un pedante de mierda); las obras completas de Bach (porque Bach es Dios, silbando); la obra religiosa, algunas sinfonías y conciertos, y los lieds de Mozart (porque el resto lo encuentro un poco payaso); la obra completa de piano de Beethoven, y todas las sinfonías, también algunas cosas para orquesta de cámara y los lieds (porque el resto lo encuentro demasiado serio, muy poco payaso); Chopin completo (porque me gustaría haber sido George Sand); los lieds de Schubert completos, y algunas cosas de piano y orquesta de cámara (por la sencillez perfecta y mal trabajada); los lieds de Brahms (porque el resto, de Brahms, me da igual); Debussy completo (porque me refresca el ombligo); Ravel completo (porque me refresca el estómago); obras de Granados, Albéniz, y Falla (porque no me duele España, para nada, y así me refresco los huevos); los lieds de Mahler, y algunas sinfonías (porque lo demás no lo conozco); cosas de Dvorak, Mussorgsky, Borodin (poque los europeos orientales del cambio de siglo estaban iluminados); los lieds de Rimski-Korsacov, Sibelius y Grieg (porque se ponen sinceros, con voz y piano, pero no con lo demás); lieds de Duparc y todo Hugo Wolf (Van Gogh, que canta); casi todo Stravinsky, todo Bartok y Shotakovich, algunas cosas de Kodaly (porque siguen iluminados los de Europa oriental, hasta que los comunistas apagaron la luz); algo de Messiaen (porque es como ser frito en salsa agridulce); mucho de Ligeti y piezas de música contemporánea minimalista (lo poco que queda tras el fin de la música orquestal, asesinada a fuerza de premios autocomplacientes y hermetismo míramelombligo).